Libres de nous montrer, libres de jouir, libres de laisser un string dépasser de notre jean. Libres d’afficher un lapin playboy sur nos t-shirts, libres de nous comparer à ces poupées dénudées et retouchées, plastiques et consentantes, vides de sens mais pleines de ce sperme qui gicle sur les pages de leurs magazines. Libres de s’imaginer jeunes et jolies alors qu’on finit si vieilles et si jetables, libres de détester celle qui parviendra à être encore plus salope que nous. Libres de jouer les provocatrices mais d’attendre sagement les jambes écartées.
Libres de rêver à un destin de Bridget Jones, de s'atteler à un boulot un peu chiant pour se payer des soirées entre copines le samedi soir, de la crème glacée et de la vodka pour noyer un malheur de célibataire rondouillette mal-aimée qui fantasme sur son patron. Le tout pour finir comme une pretty woman, une des choristes de Love Actually, enrôlées par un homme plus brillant, plus haut placé dans la hiérarchie, à distraire ces intellectuels coincés avec une fraîcheur presque provinciale de gentille gourde maladroite élevée à la culture Madonna.
Libres d’être différentes, plus douces et fragiles, plus matures, tellement moins viles. Libres de se limiter à Vénus puisque Mars semble si peu attrayant, libres d’être de vraies femmes aux gestes pleins de charme, puisque combattre ferait de nous des Miss Maggie. Libres de rester complémentaires à défaut de devenir leurs égales, d'attendrir à défaut d’être prises au sérieux.
Libres de ne plus leur obéir mais de réclamer leur argent et leur protection. Libres d’exiger de la compréhension, de la sensibilité mais une érection à toute épreuve. Libres de revendiquer la chair de leur chair comme notre propriété, celle pour laquelle on rêvera, celle qu’on idéalisera, celle qu’on frustrera à défaut de l’avoir vraiment été, libres …